La última vez que Zeus, el Padre de Dioses y Hombres, había convocado a un concilio olímpico fue a causa del Pélida Aquiles. En efecto, horrorizado por la saña con que el de los Pies Ligeros ultrajaba el cadáver de Héctor, arrastrándolo una y otra vez en torno a la tumba de Patroclo, el Crónida hizo llamar a los demás dioses para deliberar sobre qué hacer. Y en esta ocasión, el causante de la urgente asamblea volvía a ser el Portador de la Cólera, debido a su incomprensible e infame retorno a la vida.

El último en llegar y ocupar su trono, debido a su cojera, había sido Hefesto, que lucía preocupado y más desaliñado de lo habitual. El Divino Artesano se arrellanó en su asiento y clavó la mirada en el cuenco de néctar que le había sido servido por la hacendosa Hebe, pero que no apuró, a diferencia de los olímpicos que tenía a un lado y a otro, los cuales bebían profusamente mientras intercambiaban pícaras miradas de soslayo. A su diestra tenía a su esposa Afrodita y, a su siniestra, al Belicoso Ares, que no se dignó saludarle o siquiera mirarlo al verlo ocupar su lugar. El resto de los inmortales, al contemplar aquella tríada, se sonrió entre guiños y murmullos cómplices.

Pero había otra deidad que no solo no había ocupado su sitial, sino que tampoco bebía y mucho menos compartía la algarabía general. De pie, en el extremo opuesto del palacio, frente al magno trono del Amo y Señor del Mundo, Atenea mantenía su penetrante mirada glauca fija en la de aquel que la había hecho nacer de su propia cabeza, como si quisiera atraparla al vuelo y obligarlo a sostenerla. El Crónida, sin embargo, parecía rehuir a propósito los ojos de su hija, que a cada instante se encendía más y más.

—¿Por qué nos has hecho venir? —preguntó al fin Palas, silenciando con su estruendosa voz el jocoso murmullo y atrayendo sobre su figura recia y desafiante la vista de todos, incluida la del Crónida, quien fingió sorpresa al mirarla.

—Toma asiento, hija mía…

—No voy a quedarme, padre; me reclaman asuntos apremiantes y nada apreciaría más que volver a ellos ahora mismo… —replicó la diosa, resuelta.

—¡Solo ella tiene cosas por hacer! —sonrió la Reina de los Cielos con ironía, cruzando los brazos y echándose hacia atrás en su sitial. Zeus le acarició el dorso de la mano con suavidad, como si con ese gesto le suplicara silencio y mesura.

—Pues bien, puesto que tanto te apremia marcharte, será preciso que respondas a una sencilla pregunta… —el Crónida calló y miró a su hija con displicencia. Atenea, firme en su sitio, sacó el pecho, como si en vez de palabras esperara una puñalada. El resto de los olímpicos, también la Reina de los Cielos, quedaron suspensos de los labios de Zeus, que no se decidía a enunciar su cuestionamiento, aunque lo tenía agazapado tras el cerco de los dientes, como una fiera que aguarda el titubeo de su presa.

Como el silencio se prolongara y ni padre ni hija cedieran, el soberano redirigió su mirada inquisitiva hacia otro punto de la estancia. Y entonces las fauces de la fiera apuntaron al sitial donde Hefesto, inquieto y sudoroso, amagó torpemente con levantarse. Aparentando querer estirar sus piernas rengas, el artesano se dejó caer en el asiento y desvió los ojos hacia el perfil de su esposa, que rehuyó su vista. Desamparado, el Dios Herrero cogió por fin con su mano tosca y curtida el cuenco de néctar, y con pulso tembloroso apuró el contenido.

Antes de que Hefesto derramara la bebida sobre su deslucido quitón, el Padre de Dioses y Hombres rompió el incómodo silencio. Arrastrando con lentitud las palabras, volvió los ojos hacia su hija, quien, dispuesta a la lid, ya lo aguardaba a pie firme:

—Responde, luz de mis entrañas: ¿por qué estás conformando un ejército exclusivo para tu culto?

La sorpresa se apoderó de casi todos los convidados, excepto del atribulado artífice y del cínico Ares, cuya sonrisa socarrona parecía delatar lo mucho que se estaba divirtiendo.

—En vez de confrontarme, como habíamos acordado, ¿preferiste venir a llorar sobre las rodillas de nuestro padre? —exclamó Atenea, furiosa, dirigiéndose al Belicoso Dios, como si hubiera sido él y no el Crónida quien formulara la pregunta.

El Dios de la Guerra, sin embargo, al verse interpelado con semejante aspereza, pareció más asombrado que quienes escuchaban por primera vez la noticia sobre una hueste privada.

—No fue por tu hermano, sino por el mío, que me enteré de lo que has estado urdiendo, como si de una escrupulosa telaraña se tratara, sin que en ello mediaran mi anuencia ni el beneplácito de los presentes. Y ahora, mientras nosotros aquí departimos, allá abajo, en la Hélade, pulula tu Agertes reclutando fieles…

Al escuchar mentar al siempre ausente de las asambleas celestes, los rostros de los convidados se tornaron graves. Varios voltearon a comprobar el semblante de Deméter, quien jamás recibía de buen grado las menciones al Innombrable, y Atenea misma, desconcertada, tardó en asimilar aquella revelación. Ahora comprendía que, antes de la convocatoria, Hades en persona había denunciado ante Zeus el rapto del Pélida. No cabía otra explicación.

—¿Es que ahora te abandonan las palabras, hilandera de discursos? —la increpó la Reina de los Cielos, inclinándose hacia ella; aquel dardo la arrancó de su ensimismamiento.

—¡Es cierto! —respondió la de Glaucos Ojos, recobrando la compostura y levantando el mentón—. Estoy conformando una hueste para defender lo bueno, lo bello y lo verdadero… —concluyó, ufana.

—¿Y hace falta un ejército para defender lo bueno, lo bello y lo verdadero? —musitó el Luminoso Tañedor de la Lira, sin mirar a su hermana, mientras acariciaba las cuerdas de su instrumento para templarlo.

La agudeza de su pulla provocó la risa de los felices, a excepción de la propia Palas y de Hefesto, en cuya faz parecía leerse la urgencia de huir.

—Tanto como necesario era arrebatarle a una obtusa pero inofensiva madre sus catorce hijas e hijos… —replicó la Portadora de la Égida con implacable firmeza.

Entonces la Cazadora, que hasta ese instante había sido testigo silente de la disputa que escalaba de tono, al verse aludida, no tuvo más opción que intervenir.

—¿Cómo te atreves tú a juzgar la desmesura de nuestros actos? ¿No es cierto, acaso, que convertiste en gorgona a una de las sacerdotisas de tu culto? ¿Por qué no nos dices cuál fue su crimen, para que se lo hicieras pagar con tanta crueldad?

Ya estaba a punto Atenea de contestar cuando Poseidón atrajo la atención sobre sí, golpeando el regatón de su tridente contra el mármol del palacio. Aclarándose la voz, el que Sacude la Tierra, con ánimo conciliador pero culpable, exclamó:

—¡Hermano mío! ¿Vas a permitir que nos flagelemos entre nosotros con fútiles y remotas acusaciones? ¿Para eso nos has hecho venir? Trae la armonía a nuestra asamblea; pues si no es para eso, ¿para qué nos gobiernas?

Zeus esquivó sin siquiera mover la cabeza la resentida súplica de su hermano y, dando a su voz un tono grave, semejante al rugido de las negras nubes antes del estallido, inquirió: 

—Ya es censurable la conformación de una hueste a hurtadillas, pero lo que es verdaderamente impío, es que te hayas atrevido a violar el orden cósmico que tanto nos ha costado imponer a mí y a los que te antecedimos, devolviendo la vida a un muerto… —el Crónida calló abruptamente, brindando a su hija la ocasión de replicar; pero Atenea permaneció en silencio, con actitud adusta, casi defensiva, por lo que el Padre de Dioses y Hombres prosiguió—: Y no solo no has escogido a cualquier mortal, sino que has elegido, para servirte de él como modelo de tu sacrílega hueste, al más belicoso de los hombres… Contesta, dolor de mis sienes: ¿por qué le has arrebatado a la Estigia los huesos del veloz Aquiles?

—También tú, padre mío, eliges con sumo tiento a tus presas, ¿no es verdad? —respondió la de Glaucos Ojos, señalando con su diestra al copero Ganímedes, quien solícito rellenaba la copa de Ares.

Al saberse mirado por Hera, el muchacho abandonó el salón a toda prisa, dejando a su paso salpicaduras de néctar sobre el lustroso mármol.

—No es lo mismo conceder la inmortalidad a quien aún no ha perecido que devolver el aliento a quien ya ha descendido a las sombras… Además, no estamos aquí para examinar mis actos, sino para que tú expliques los tuyos; porque, no conforme con revivir al Pélida, has ordenado la forja de panoplias divinas. Y en ello no te encuentras sola, sino que cargas sobre tus orgullosos hombros con la torcida complicidad de uno de nosotros…

Ante estas palabras, Hefesto dio un respingo en su trono, dispuesto ahora sí a abandonar la estancia. Pero fue refrenado por el oceánico mirar de su esposa Afrodita, quien por primera vez en incontable tiempo le dirigió la palabra:

—¿Así que a eso te dedicabas todo este tiempo lejos de casa? —clamó la Nacida de la Espuma, teatral, volviéndose hacia él con una fingida indignación que desató la risa de Ares, ya encendido por los vapores de la bebida.

—¡Esposa mía, no es lo que parece! —se excusó el Divino Artesano en el fallido ademán de arrodillarse; pero Afrodita se lo impidió alzando la palma de su mano nívea, sin dignarse a rozarlo, y le dio la espalda para no mirarlo más.

—Has preferido el yugo de esta, que libra sus batallas en el fango, al mío, que libro las mías en el lecho… ¡Hazte cargo de tu elección! —concluyó la diosa, arrojando una mirada fulminante a Atenea.

La Hija del Crónida no se inmutó un ápice ante el hielo de aquellos ojos, en los que no leyó más que malicia y doblez. Todos en el gran salón, salvo el propio Hefesto, sabían que la que Somete a Dioses y Mortales fingía su ultraje; mas ya no hubo espacio para burlas ni murmullos, pues la acusación formulada por Zeus entrañaba una gravedad insólita. A ninguno de los olímpicos agradó saber que Palas organizaba una hueste para su culto exclusivo y que el Señor de la Fragua era el artífice de su armamento. Un denso silencio se apoderó del recinto.

—Lo que no alcanzo a comprender es por qué tú, al parecer el primero en tener noticia de esta clandestina e inconfesable alianza, no acudiste de inmediato a prevenirme… —dijo el Crónida, encarando ahora a Ares, quien al verse señalado apartó la copa y se revolvió en su sitial.

—¡No lo creí necesario, padre! —exclamó el Dios de la Guerra, y sus palabras sonaron sinceras a oídos de Zeus, quien no juzgaba a su hijo dotado de suficientes luces para urdir intrigas de tal calado.

—No sería esta la primera vez que se teje una confabulación en mi contra —barruntó el soberano, posando sus ojos sucesivamente en la Reina de los Cielos, en el Agitador de los Mares y en el Luminoso Tañedor de la Lira, quienes rehuyeron el encuentro con sus flamígeras pupilas—; pero te advierto que aplastaré cualquier nueva conjura sin miramiento alguno, y que seré implacable si descubro que la traición ha germinado en mi propia sangre… —amenazó por fin Zeus, poniéndose en pie y haciendo restallar en su diestra el rayo que estremece los cielos.

Todos retrocedieron en sus sitiales y las columnas del palacio temblaron como si fueran a venirse abajo. Atenea, erguida y a pie firme, permaneció impávida, sosteniendo la mirada centelleante de su progenitor.

—¡Solamente los tiranos consumidos por el recelo temen a las conjuras, padre mío! No así quien rige con mano justa y benévola… —sentenció Palas, tomando entre sus firmes dedos el cuenco de néctar para libar por vez primera y alzarlo en honor del Crónida.

Entonces todos, incluso Ares, brindaron con semblante complacido. Zeus esbozó una leve sonrisa en la comisura de los labios y volvió a tomar asiento en su trono.